Ciò che mi rimane di te è la sola tua assenza.
I tuoi silenzi. Li ricordo ancora. Così diversi dalla quiete che invade ora il mio tempo.
Come in questa sera, qui, in riva al mare. Sono uscita di casa apposta, sapendo che sarei finita seduta su una di queste panchine, cercando la giusta tranquillità per parlarti. Pensavo di essere sola ma mi sono sbagliata. Sembra che le anime in pena abbiano scelto di addensarsi tutte qui.
No, non passeggiano, vagano, cercano qualcosa. E non lo trovano.
Ed io, dopo un po’ che le guardavo, mi sono alzata e, con loro, ho cominciato a camminare lungo questa strada sempre più buia. Da sola e allo stesso tempo insieme a tanta gente. Nell’infelicità che ci unisce.
È stato solo allora che ho capito.
Ed in questo istante, mentre la mia vita si scioglie nel mare, mentre precipito nell’abisso, mi libero finalmente dalla prigionia della tua privazione diventando io stessa assenza. Solitaria davvero, questa volta. Nell’unica felicità che mi rimane.*
* Breve a raccontino che avevo scritto un paio di anni fa in versione quasi identica per un’esercitazione a tema che una mia compagna aveva timore di affrontare.